На краю Облачного болота, где туман любил прятаться в тростнике, а лягушки пели не «ква-ква», а строчками стихов, рыцарь Бунусий шёл по узенькой тропинке из светлячков. 🌟
Он был не просто рыцарь — он был рыцарь с сердцем, как у пирожного: мягким, сладким и слегка рассыпчатым. Его доспехи звенели не от страха, а от смеха — каждый раз, когда он чихал (а чихал он часто, потому что нос был покрыт мельчайшими пушинками одуванчиков).
— Апчхи! 🤧 — чихнул Бунусий, и три светлячка свалились с тропинки прямо в кувшинку.
— Эй! Это же наша вечеринка! — закричала одна из них, поправляя миниатюрную шляпку из грибной шляпки.
— Простите! — сказал Бунусий, краснея так, что его щит начал светиться, как жареный блин на солнце. 🛡️✨
Тут из-за камня выглянул маленький человечек ростом с подсолнух. На голове у него был колпак из переплетённых стеблей, а в руках — книжечка размером с ладонь. Он читал вслух:
— *Если ветер шепчет тихо — значит, он сочиняет стихи…*
Бунусий замер. Уши его завибрировали, как антенны радарного гриба.
— Ты… ты кто? — спросил он, стараясь не чихать снова.
— Я — Маленький Поэт, — гордо ответил тот. — Пишу стихи для облаков, чтобы они не грустили, когда идут дожди.
— А зачем тебе это? — удивился Бунусий, почесав нос одуванчиковой пушинкой.
— Потому что грустные облака капают солью вместо дождя! А соль — это плохо для огурцов! 🥒
— Ого! — воскликнул Бунусий. — Значит, ты — спаситель огородов?
— И цветов, и бабочек, и даже моей соседки-улитки Марфы, которая боится плакать, потому что её домик тогда становится слишком скользким!
Бунусий хмыкнул и протянул Поэту руку:
— Тогда мы должны стать друзьями! Я помогаю всем, кто в беде. А ты, похоже, в самой настоящей поэтической опасности!
— Да! — вздохнул Поэт. — Мои лучшие строки украли!
— Кто посмел?! — вскричал Бунусий, доставая из ножен не меч, а… расчёску. 🪮
— Не меч? — удивился Поэт.
— Это — Гребень Галантности! Он не режет, а причёсывает врагов до полной доброжелательности!
— Ну… украли строки Воробьи-воры. Целая стая! Они унесли мой Стихотворный Сборник и спрятались в Дупле Невозможностей!
— В Дупло Невозможностей? Но туда никто не может попасть! Там живёт только эхо, которое боится собственного голоса!
— Вот именно! — сказал Поэт. — Поэтому я и нуждаюсь в настоящем рыцаре. С расчёской или без!
Бунусий выпрямился. Его доспехи зазвенели: «Динь-динь-дон! Мы идём спасать поэзию!» ✨
Путь лежал через Лужайку Перевёрнутых Мечтаний, где муравьи танцевали вальс, а кусты рассказывали анекдоты про грибы. 🍄
— Почему гриб всегда выигрывает в прятки? — спросил один куст.
— Потому что он в шляпе и никто его не видит! — ответил другой, и оба зашумели от смеха.
Но вот тропинка закончилась. Перед ними вознико старый дуб с дуплом, как вход в пещеру, но вверх ногами. Из него торчали перья и доносилось:
— *Раз, два, три — читай, как пиши!*
— Это они! — прошептал Поэт. — Читают мои стихи… но криво!
— Сейчас я их причешу! — заявил Бунусий и шагнул вперёд.
Но дупло вдруг заговорило глубоким голосом:
— Стой! Чтобы войти сюда, нужно ответить на загадку!
— Я готов! — сказал Бунусий, хотя внутри у него задрожал даже пузик под доспехами.
— Что летает без крыльев, говорит без языка, и всех делает счастливее, когда его понимают?
Бунусий почесал затылок. Поэт задумался. Тишина повисла, как воздушный шарик над лужей.
— Это… поэзия? — рискнул Поэт.
Дупло помолчало. Потом — хмыкнуло.
— Правильно! Проходите. Но будьте осторожны: вороны любят рифмовать всё подряд, даже чихание!
Внутри было светло, как в библиотеке, где все книги открыты на страницах с солнцем. А по веткам прыгали вороны в очках из проволочки.
— *Бунусий пришёл, как герой,
но нос у него — как одуванчик-цветой!* — пропела одна.
— Эй! — возмутился рыцарь. — Это не смешно!
— А нам смешно! — каркнула другая. — Мы теперь поэты! Без стихов — никуда!
— Но это мои стихи! — сказал Поэт. — Вы украли их!
— Мы не украли! Мы… позаимствовали! — ответила третья ворона, скромно опустив глаза. — Мы хотели научиться быть красивыми. А раньше мы только «кар-кар» умели.
Поэт вздохнул.
— Так вы… хотите быть поэтами?
— Да! — хором каркнули вороны. — Но у нас получается только про червяков и помои!
Бунусий посмотрел на них. Потом на Поэта. Потом на свой Гребень Галантности.
— Знаете что? — сказал он. — Давайте сделаем так: вы вернёте стихи Поэту… а он научит вас писать свои!
Вороны переглянулись.
— А можно про дождик и лужи? — спросила одна.
— И про то, как вкусно блестит червяк после дождя? — добавила другая.
— Конечно! — улыбнулся Поэт. — Главное — говорить от сердца. Даже если оно покрыто перьями.
И тогда началось самое весёлое.
Поэт сел на пенёк, вороны устроились вокруг, как ученики в школе для птиц. Бунусий стал писать мелом на коре:
Правило 1: Рифма — не враг, а друг. Но не надо её ловить, как бабочку!
Правило 2: Слово «любовь» можно сказать и про пирожок, и про закат.
Правило 3: Если стих не получается — похлопай в ладоши. Иногда слова приходят на хлопки! 👏
Через час вороны уже читали:
— *Лужа — как зеркало для неба,
в ней отражается трава…* — прочитала самая маленькая.
— Красиво! — сказал Бунусий и чихнул. 🤧
От чиха с него слетело несколько пушинок, и они закружились в воздухе, как слова, ища себе рифму.
— Смотрите! — воскликнул Поэт. — Даже твой чих — поэзия!
С тех пор вороны больше не воровали стихи. Они сами писали. А каждую пятницу устраивали поэтический вечер у дупла. Даже эхо перестало бояться своего голоса и стало читать стихи про отражения.
А Бунусий и Поэт отправились дальше — в страну, где деревья растут вверх ногами, а реки текут по небу. Но об этом — уже в следующей главе…
А пока рыцарь чихнул ещё раз, и с его щита слетела искра, которая превратилась в маленькую звезду и улетела к облакам — освещать чьи-то сны. ✨💫
